"The odd thing about this form of communication is that you’re more likely to talk about nothing than something. But I just want to say that all this nothing has meant more to me than so many somethings."
From 1998 - 'You've got mail'.
30 de novembro de 2012
22 de novembro de 2012
Os maus rebentos
Qualquer um que o observasse pensaria que ele era nada prodigioso. E estaria certo. Nenhuma de suas feições indicava a perspicácia de que tão poucos são dotados. Nunca aparentava compenetrado, mas sempre como uma TV sem sintonia. Era estática. Era um mistério.
Quando pequeno, vivia recluso. Quando instigado a falar, era irritante. Comunicava-se com gritos e choros, purgando os ouvidos dos familiares, que acabaram aprendendo a não incomodá-lo, para se absterem da situação periclitante.
- Esse garoto é louco - dizia o tio. Despertava o tácito assentimento da tia e a animosidade dos pais.
- Louca é sua mãe - dizia a progenitora, e colhia olhares ominosos do marido e do tio. Todos se calavam. O garoto gritava de algum cômodo da casa: - Louca é sua mãe! Os risos enchiam a cozinha. Não agradavam a sogra, é claro, que se punha a chorar e gritar, expondo toda sua cólera, justificada pela infância sofrida.
- Nunca me compreenderam - bravava e arfava com o rosto bonachão, vermelho e molhado.
Ninguém percebeu a entrada do garoto enquanto tentavam abrandar a desajeitada pilhéria. Ele tomou a vó pela mão e a levou para o jardim. Sentaram-se e conversaram como nunca outro familiar havia presenciado. O estarrecimento fumegava juntamente com as panelas do almoço, e, de queixo caído, todos aproveitaram a recente paz do fagueiro domingo em família.
Quando pequeno, vivia recluso. Quando instigado a falar, era irritante. Comunicava-se com gritos e choros, purgando os ouvidos dos familiares, que acabaram aprendendo a não incomodá-lo, para se absterem da situação periclitante.
- Esse garoto é louco - dizia o tio. Despertava o tácito assentimento da tia e a animosidade dos pais.
- Louca é sua mãe - dizia a progenitora, e colhia olhares ominosos do marido e do tio. Todos se calavam. O garoto gritava de algum cômodo da casa: - Louca é sua mãe! Os risos enchiam a cozinha. Não agradavam a sogra, é claro, que se punha a chorar e gritar, expondo toda sua cólera, justificada pela infância sofrida.
- Nunca me compreenderam - bravava e arfava com o rosto bonachão, vermelho e molhado.
Ninguém percebeu a entrada do garoto enquanto tentavam abrandar a desajeitada pilhéria. Ele tomou a vó pela mão e a levou para o jardim. Sentaram-se e conversaram como nunca outro familiar havia presenciado. O estarrecimento fumegava juntamente com as panelas do almoço, e, de queixo caído, todos aproveitaram a recente paz do fagueiro domingo em família.
8 de novembro de 2012
Sapientiae
A ação é trivial. Uma fração de segundo entre um processo infinitesimal e um resultado milesimal. O intervalo todo é tão curto que seus eventos parecem simultâneos. Click...Tap...Bow! Toda ciência desenvolvida ao longo de milhares de anos, conjugada em uma ferramenta de estarrecedora genialidade e de manuseio intuitivo. Basta empunhá-la e apontá-la para o que se quer obliterar. O pensamento é leviano demais para demorar-se na cabeça. A ação é trivial! Um pequeno esforço lançará um projétil com velocidade muito maior que a do som, deixando um breve brilho e um estampido para censurar teu feito. A ação é trivial?
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